• Hay algo en mí

    Hay algo en mí; no sé lo que es, pero sé que está en mí.

    Empapado y sudoroso, calmado y frío se pone mi cuerpo
    luego; duermo, duermo largo y tendido.

    No lo conozco ─carece de nombre─, es una palabra no dicha,
    no está en ningún diccionario, declaración, símbolo.

    Algo gira sobre una cosa que es más que la tierra
    sobre la que giro.
    la creación es esa amiga suya cuyo abrazo me despierta.

    Quizá podría decir más. ¡Esbozos! Abogo por mis hermanos
    y hermanas.
    No es el caos o la muerte. es forma, unión y designio;
    es la vida eterna; es la Felicidad.

    Walt Whitman

    De: «Hojas de hierba» – «Canto a mí mismo» – 50 – 1855 #Poemas #Whitman
    Hay algo en mí Hay algo en mí; no sé lo que es, pero sé que está en mí. Empapado y sudoroso, calmado y frío se pone mi cuerpo luego; duermo, duermo largo y tendido. No lo conozco ─carece de nombre─, es una palabra no dicha, no está en ningún diccionario, declaración, símbolo. Algo gira sobre una cosa que es más que la tierra sobre la que giro. la creación es esa amiga suya cuyo abrazo me despierta. Quizá podría decir más. ¡Esbozos! Abogo por mis hermanos y hermanas. No es el caos o la muerte. es forma, unión y designio; es la vida eterna; es la Felicidad. Walt Whitman De: «Hojas de hierba» – «Canto a mí mismo» – 50 – 1855 #Poemas #Whitman
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  • Entrevista realizada a Jorge Luis Borges en 1985, por el canal español RTVE.

    [Borges habla de su poema "Juan López y John Ward", a propósito de la guerra de las Malvinas. La dictadura argentina. Sus ancestros. Ibsen. María Kodama. Los idiomas. Los viajes. La ceguera. Leonor Acevedo. Su ascendencia portuguesa. Ginebra. Sus escritores. Idiomas comparados (alemán, latín, inglés, español, islandés). De antiguas culturas europeas, sajones, normandos, germanos, escandinavos. La ética. La escritura. La lectura.Su libro "Fervor de Buenos Aires"]

    Borges Recitales es un canal en tributo al autor argentino Jorge Luis Borges. Video poemas, entrevistas, conferencias en voz del autor, poemas en su voz, biografía, ensayos, lecturas en voz alta, audiolibros. El proyecto de Video Poemas, hace parte de nuestro "Programa de Promoción del Libro y Resignificación de la Lectura y la Escritura: El Paraíso Bajo la Especie de una Biblioteca".

    https://www.youtube.com/watch?v=GjAMkP8MNWk

    #Entrevistas #Borges
    Entrevista realizada a Jorge Luis Borges en 1985, por el canal español RTVE. [Borges habla de su poema "Juan López y John Ward", a propósito de la guerra de las Malvinas. La dictadura argentina. Sus ancestros. Ibsen. María Kodama. Los idiomas. Los viajes. La ceguera. Leonor Acevedo. Su ascendencia portuguesa. Ginebra. Sus escritores. Idiomas comparados (alemán, latín, inglés, español, islandés). De antiguas culturas europeas, sajones, normandos, germanos, escandinavos. La ética. La escritura. La lectura.Su libro "Fervor de Buenos Aires"] Borges Recitales es un canal en tributo al autor argentino Jorge Luis Borges. Video poemas, entrevistas, conferencias en voz del autor, poemas en su voz, biografía, ensayos, lecturas en voz alta, audiolibros. El proyecto de Video Poemas, hace parte de nuestro "Programa de Promoción del Libro y Resignificación de la Lectura y la Escritura: El Paraíso Bajo la Especie de una Biblioteca". https://www.youtube.com/watch?v=GjAMkP8MNWk #Entrevistas #Borges
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  • La pasión | Cristina Peri Rossi

    #Poemas
    La pasión | Cristina Peri Rossi #Poemas
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  • Lo perdido

    ¿Dónde estará mi vida, la que pudo
    haber sido y no fue, la venturosa
    o la de triste horror, esa otra cosa
    que pudo ser la espada o el escudo
    y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
    antepasado persa o el noruego,
    dónde el azar de no quedarme ciego,
    dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
    de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
    noche que al rudo labrador confía
    el iletrado y laborioso día,
    según lo quiere la literatura?
    Pienso también en esa compañera
    que me esperaba, y que tal vez me espera.

    -Jorge Luis Borges-

    #Borges #Poemas
    Lo perdido ¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo y que no fue? ¿Dónde estará el perdido antepasado persa o el noruego, dónde el azar de no quedarme ciego, dónde el ancla y el mar, dónde el olvido de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura noche que al rudo labrador confía el iletrado y laborioso día, según lo quiere la literatura? Pienso también en esa compañera que me esperaba, y que tal vez me espera. -Jorge Luis Borges- #Borges #Poemas
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  • Autorretrato con mar

    Aquel niño callado. Juega solo.
    Permanece detrás de estos ojos de viejo,
    resiste la embestida brutal del mediodía
    oyendo los confusos versículos del mar
    y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados
    al entrar en las aguas transparentes y frías
    de la playa de piedras. Avergonzado, corre
    de un escondite a otro de los cuentos.

    Duerme dentro de mí, desvalida criatura:
    duerme dentro de mí, una noche de reyes,
    donde en silencio vuelan las escobas
    y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.
    Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,
    y el mar azul oscuro de ciruelas
    se deshace en los negros cuchillos de las rocas.

    El verano de alcohol frío en los ojos
    me hace sentir mi vida como la pulpa oscura
    y dorada de un fruto que se pudre
    alrededor del hueso del recuerdo.
    Dentro de mí ocúltate, desvalida criatura.
    Dentro de mí protégete de la cruel claridad.
    Recita la leyenda que habla del niño gris
    y de la miserable bicicleta
    montada por el triste ciclista del suburbio.
    Te busca y está cerca. Pedalea hacia aquí.

    -Joan Margarit-

    #Poemas #Poesía
    Autorretrato con mar Aquel niño callado. Juega solo. Permanece detrás de estos ojos de viejo, resiste la embestida brutal del mediodía oyendo los confusos versículos del mar y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados al entrar en las aguas transparentes y frías de la playa de piedras. Avergonzado, corre de un escondite a otro de los cuentos. Duerme dentro de mí, desvalida criatura: duerme dentro de mí, una noche de reyes, donde en silencio vuelan las escobas y los lobos dejaron sus huellas en la nieve. Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques, y el mar azul oscuro de ciruelas se deshace en los negros cuchillos de las rocas. El verano de alcohol frío en los ojos me hace sentir mi vida como la pulpa oscura y dorada de un fruto que se pudre alrededor del hueso del recuerdo. Dentro de mí ocúltate, desvalida criatura. Dentro de mí protégete de la cruel claridad. Recita la leyenda que habla del niño gris y de la miserable bicicleta montada por el triste ciclista del suburbio. Te busca y está cerca. Pedalea hacia aquí. -Joan Margarit- #Poemas #Poesía
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  • Miro tus ojos

    Miro tus ojos cansados
    tu faz que agostó la vida;
    miro la nieve caída
    en tus cabellos dorados.

    Eres la misma que fuiste,
    toda tú en manos y cara.
    Antes Noemí y ahora Mara,
    la misma, mucho más triste.

    Te ves como en un espejo
    en mi mirada cansada,
    y piensas, sin decir nada,
    que yo también estoy viejo.

    Si no paz, y si no olvido,
    espero algo, y tú también.
    Estamos en un andén
    después que el tren ha partido.

    -Martinez Estrada-

    #Poemas
    Miro tus ojos Miro tus ojos cansados tu faz que agostó la vida; miro la nieve caída en tus cabellos dorados. Eres la misma que fuiste, toda tú en manos y cara. Antes Noemí y ahora Mara, la misma, mucho más triste. Te ves como en un espejo en mi mirada cansada, y piensas, sin decir nada, que yo también estoy viejo. Si no paz, y si no olvido, espero algo, y tú también. Estamos en un andén después que el tren ha partido. -Martinez Estrada- #Poemas
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  • A los diez años creía que la tierra era de los adultos. Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir a donde quisieran. Sobre todo, aplastarnos con su poder indomable. Ahora sé por larga experiencia el lugar común: en realidad no hay adultos, sólo niños envejecidos. Quieren lo que no tienen: el juguete del otro. Sienten miedo de todo. Obedecen siempre a alguien. No disponen de su existencia. Lloran por cualquier cosa. Pero no son valientes como lo fueron a los diez años: lo hacen de noche y en silencio y a solas.

    -José Emilio Pacheco, 'La arena errante'.

    #Poemas
    A los diez años creía que la tierra era de los adultos. Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir a donde quisieran. Sobre todo, aplastarnos con su poder indomable. Ahora sé por larga experiencia el lugar común: en realidad no hay adultos, sólo niños envejecidos. Quieren lo que no tienen: el juguete del otro. Sienten miedo de todo. Obedecen siempre a alguien. No disponen de su existencia. Lloran por cualquier cosa. Pero no son valientes como lo fueron a los diez años: lo hacen de noche y en silencio y a solas. -José Emilio Pacheco, 'La arena errante'. #Poemas
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  • El suicida - Jorge Luis Borges

    #Poemas
    El suicida - Jorge Luis Borges #Poemas
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  • La otra mitad- Hermann Hesse

    La mitad de la belleza depende del paisaje;
    y la otra mitad de la persona que la mira...
    Los más brillantes amaneceres;
    los más románticos atardeceres;
    ...los paraísos más increíbles;
    se pueden encontrar siempre en
    el rostro de las personas queridas.
    Cuando no hay lagos más claros
    y profundos que sus ojos;
    cuando no hay grutas de las maravillas
    comparables con su boca;
    cuando no hay lluvia que supere a su llanto;
    ni sol que brille más que su sonrisa...
    La belleza no hace feliz al que la posee;
    sino a quien puede amarla y adorarla;
    Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros
    se convierten en nuestros paisajes favoritos.

    #Poemas
    La otra mitad- Hermann Hesse La mitad de la belleza depende del paisaje; y la otra mitad de la persona que la mira... Los más brillantes amaneceres; los más románticos atardeceres; ...los paraísos más increíbles; se pueden encontrar siempre en el rostro de las personas queridas. Cuando no hay lagos más claros y profundos que sus ojos; cuando no hay grutas de las maravillas comparables con su boca; cuando no hay lluvia que supere a su llanto; ni sol que brille más que su sonrisa... La belleza no hace feliz al que la posee; sino a quien puede amarla y adorarla; Por eso es tan lindo mirarse cuando esos rostros se convierten en nuestros paisajes favoritos. #Poemas
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  • A un amigo

    ¿Acaso yo no sé que hundida en las tinieblas,
    jamás a la luz llegaría, la ignorancia,
    y que soy un monstruo, y que la dicha de cien mil
    no me toca más que la falsa felicidad de cien?

    ¿Y acaso yo no me ligo al quinquenio,
    no me caigo y levanto con él?
    Pero, ¿qué voy a hacer con mi caja torácica,
    y con lo que es más rutinario que toda rutina?

    No está bien que en los días del gran consejo,
    en el que las plazas se han dado a la pasión suprema,
    se deje la vacante del poeta:
    ésta es peligrosa, si no está vacía.

    -Boris Pasternak-

    #Poemas
    A un amigo ¿Acaso yo no sé que hundida en las tinieblas, jamás a la luz llegaría, la ignorancia, y que soy un monstruo, y que la dicha de cien mil no me toca más que la falsa felicidad de cien? ¿Y acaso yo no me ligo al quinquenio, no me caigo y levanto con él? Pero, ¿qué voy a hacer con mi caja torácica, y con lo que es más rutinario que toda rutina? No está bien que en los días del gran consejo, en el que las plazas se han dado a la pasión suprema, se deje la vacante del poeta: ésta es peligrosa, si no está vacía. -Boris Pasternak- #Poemas
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